31
            
            
              и боялись друг друга, и не щадили сил, и дико, отчаянно пытались
            
            
              верить. (Ох, это немец… Да, по нему пальнули. Он опять над на-
            
            
              шим домом, очень высоко, но над нашим… тоненький свист…
            
            
              бомба? Нет… Бросило в жар… Нет, нет, не бомба… Это немец —
            
            
              почему его не преследуют? Или наш? Взрывов не слышно…)
            
            
              Зачем я тороплюсь записать все это — все равно, я ничего не
            
            
              успела. Тов<арищи>, — знайте, я ничего не успела, а могла бы —
            
            
              МНОГО!
            
            
              А Юру хотят забрать «политбойцом» на фронт, — ой, не хочу, не
            
            
              хочу, не хочу… И глупо это до бесконечности, как
            
            
              9
            
            
              /
            
            
              10
            
            
              всего, что есть.
            
            
              Я могла бы жить в Доме радио, работать и спать в хорошем бом-
            
            
              боубежище, но я не иду туда: без Коли — стыдно и позорно бросать
            
            
              вернейшего товарища в трухлявом доме, а самой спасаться. А его
            
            
              туда нельзя из-за диких его припадков, он будет пугать и без того
            
            
              измотанных людей. (Самолет смолк.)
            
            
              Мы будем у мамы. Мне совестно тоже, что я, политорганизатор
            
            
              дома, ухожу из него... Но чорт возьми, я же здесь абсолютно беспо-
            
            
              лезна, на 100% бесполезна, моя санитарная сумка и прочее — это та
            
            
              же видимость, та же ложь, что была и есть повсеместно. И стыдно
            
            
              отказываться даже от этой видимости — такова инерция подчине-
            
            
              ния уже отрицаемой системе. Но — очень стыдно. Не знаю, что и де-
            
            
              лать. Конечно, надо позаботиться о себе, — хотя бы во имя того, что
            
            
              ведь знаю — смогу, смогу принести пользу людям. А стыдно. (Опять
            
            
              низкий рокот самолета над самой головой, — все-таки, наверное, это
            
            
              наш, — по нему не бьют… Ох, как он гудит. А напротив моего окна
            
            
              прямо на крыше сидит мальчишка… Ну, и я буду сидеть и писать
            
            
              очерк, надо, чтоб был близок к настоящему. Эти мальчишки на кры-
            
            
              ше напротив нашего дома всегда меня успокаивали. В окно видела —
            
            
              низко сейчас пролетели бомбардировщики с нашими звездами…
            
            
              А сердце-то, подлое, как затряслось, пока не отличила звезд…)
            
            
              Ну, из обращения к потомству перед запечатыванием дневников
            
            
              ничего не вышло.
            
            
              Да и чорт тебя знает, потомство, какое ты будешь…
            
            
              И не для тебя, не для тебя я напрягаю душу, — у, как иногда не-
            
            
              навижу тебя, — а для себя, для нас, сегодняшних, — изолгавшихся
            
            
              и безмерно честных, жаждущих жизни, обожающих ее, служивших