Упрощенная HTML-версия
Ч А С Т Ь П Е Р В А Я
11
Он прошел мимо Водевиля и остановился против Американ-
ского кафе, подумывая, не выпить ли ему пива, — до того му-
чила его жажда. Но прежде чем на это решиться, он взглянул
на уличные часы с освещенным циферблатом. Было четверть
десятого. Он знал себя: как только перед ним поставят кружку
с пивом, он мигом осушит ее до дна. А что он будет делать до
одиннадцати?
«Пройдусь до церкви Мадлен, — сказал он себе, — и не спеша
двинусь обратно».
На углу площади Оперы он столкнулся с толстым молодым
человеком, которого он где-то как будто видел.
Он пошел за ним, роясь в своих воспоминаниях и повторяя
вполголоса:
— Черт возьми, где же я встречался с этим субъектом?
Тщетно напрягал он мысль, как вдруг память его сотворила
чудо, и этот же самый человек предстал перед ним менее тол-
стым, более юным, одетым в гусарский мундир.
— Да ведь это Форестье! — вскрикнул Дюруа и, догнав его,
хлопнул по плечу.
Тот обернулся, посмотрел на него и спросил:
— Что вам угодно, сударь?
Дюруа засмеялся:
— Не узнаешь?
— Нет.
— Жорж Дюруа, из шестого гусарского.
Форестье протянул ему обе руки:
— А, дружище! Как поживаешь?
— Превосходно, а ты?
— Я, брат, так себе. Вообрази, грудь у меня стала точно из
папье-маше, и кашляю я шесть месяцев в году, — все это послед-
ствия бронхита, который я схватил четыре года назад в Бужи-
вале, как только вернулся во Францию.
— Вот оно что! А вид у тебя здоровый.
Форестье, взяв старого товарища под руку, заговорил о сво-
ей болезни, о диагнозах и советах врачей, о том, как трудно
ему, такому занятому, следовать их указаниям. Ему предписано