Упрощенная HTML-версия
19
Однажды ночью, о минувших годах размышляя и да-
ром погубленную жизнь в памяти оживляя, камни дома
сердца своего я подтачивал алмазами слез и твердил сле-
дующее стихотворение, показывавшее мое тогдашнее по-
ложение:
Один лишь вздох уходит каждый миг,
Но ты взгляни — остаток невелик!
Ты, пятьдесят проживший лет! Быть может,
Тебя пять дней оставшихся встревожат?
Уйти, не сделав дела, — это стыд!
Не взвален вьюк, хоть барабан гремит!
Не нужно спать, о путник, слишком много,
Ведь впереди неблизкая дорога!
Пришедший в мир стал строить новый дом,
Не кончив, был сменен другим жильцом.
И у другого были те ж мечтанья,
Но вот — никто никак не кончит зданья...
Неверного ты другом не зови,
Изменчивый достоин ли любви?
Пусть умереть и злым и добрым надо,
Верши добро — и в том твоя награда!
Бери припас с собою, друг, в поход, —
Потом его никто не принесет!
Жизнь — снега горсть под ярким солнцем мая.
Он тает — так о чем мечта пустая?
ПРИЧИНА НАПИСАНИЯ ЭТОЙ КНИГИ